1:22 tengo años de tener esta fascinación por la hora, especialmente cuando el hilo de mis pensamientos es tan díscolo como mi ánimo perfecto para las tardes grises de esta Guatemala. Estoy desgarrando ideas, haciendo pedazos todas las posibilidades de volverme onírica abrazada al pasado que con mucho esfuerzo me estoy despegando de los huesos. Hace ratos que sé que estoy rota, pero hoy supura, como una herida confitada de bacterias, hoy supuro todos los inconscientes colectivos que amalgaman mis ideas. Sueño dramamina fútil de las intoxicaciones de ideas que no se atreven a sacarme del bochorno del mediodía. Hoy supura. Sé cómo me veo, pero no la consecuencia de este tamaño, no la inconclusa realidad que me grita que no puedo ser lo que soy. Mi pequeña Blanco se me queda viendo desde el otro lado del sillón tratando de consolar esta ballena varada en la playa, sin poderse mover, sin poder esquivar que la ola me trajo hasta aquí.
Estoy atrapada en este envoltorio que no se parece a mis neuronas, y todos dicen, todos opinan, pero nadie sabe, porque para habitar mi piel, necesitas colores que te quitaron debajo de la cama, necesitas ideas que te botaron con golpes, necesitas abrazos olvidados en la entrada, y necesitas miles de horas de palabras inconexas que te dejan con el golpe en el plexo de la nada que ven.
Leo la descripción que hace JP de sí mismo, de mi hay algo así, querer convertirme en el quedar bien con alguien, cuando sé que puedo hacer todo, y recalco, todo lo que quiera hacer. Veo mis manos en el recorrido del teclado convertirse en granos de mostaza que arman la fé que he perdido, para mientras ataco fantasmas, quemo esqueletos y saco del cajón las cartas para tirar.