Encontré esto buscando algo que tengo que trabajar y ahora escribir se me hace tan difícil, no sé si es que la vida me ha impuesto el ritmo que siempre dije no sucumbir, o si he dejado de un lado lo que esencialmente soy, esto que esta acá me esta pulsando en direcciones opuestas y como encontré escribir es para sobrevivir, porque esta en mi ADN, en cada espacio de mi ser en mi sien, cuando alrededor se acumula día a día los miles de inventos que no logro poner en orden o aun así en orden las cámaras, los libros, hasta las calculadores se han hecho parte del inmenso espacio de adentro que yo conocía mas por fuera, todo se me esta acumulando en las librearas, en los espacios del suelo, no se puede entrar, quieres alcanzar la esquina superior de los anaqueles y es casi imposible, el plástico que llena el suelo, las notas pendiente y mi miseria se emplastan en todo alrededor, que barbaridad, cada día tengo mas cosas adosadas a mis manos y no encuentro forma de darles cabida. Pasan los días y la lluvia ha visitado nuevamente las estancias, es como una bálsamo verla caer en mis manos mientras mi cuerpo se enfría de todo este calor acumulado de rabia. Veo por mi ventana y el ruido es visceral, inaudito, y repetitivo de noche, ya no hay paz más que la me da saber que aquí al lado cantan ruiseñores, aun que duermen y con su seño se me se ha escapado de mis manos la poesía y no hago mas que rumiar mis terribles defectos cuando no tengo ni la más mínima intención de sentirme como hoy, en medio de la propia inconsciencia de mí.